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"A Letter to Myself"

 


Every time I sat down to write a letter to myself, I ended up tearing the paper apart. I found it emotionally naked and mentally grieving. I never wanted to express the burdens I carry, even to myself. Though a sentence cannot go on with commas, there comes a time when it should be brought to an end with a full stop. I have always been honest with the people I shared moments with, but I acted with myself even in the most vulnerable states. I always walked away from the moment of breakdown. I don’t know what I was trying to show. To the best of my ability, I was there for people, listening to them without questioning. Yet, for myself, I always hurried to reach somewhere, though knowing that someday I would no longer make this excuse.

While looking in the mirror, I only saw a fuzzy reflection. I am angry at myself for never pushing towards a pristine start. Why did I glare at myself with a futile look? What if I had not pushed myself into an abyss? There was always a minuscule hope of finding the older version of myself; why has it taken so long? Although nobody was spying.

Isn’t it funny? Everyone suffers from an eternal grief that has yet to be narrated to oneself. We believe we would suffer less by not disclosing it to ourselves; I guess we won’t anyway. The truth must be revealed even if we have lived with it for ages. Suffering is an integral part of living. But it is perceived as a weakness, while actually, it is a strength and nourishment for patience. Nothing is in our control except being grateful and hopeful.

Like this letter is an archive; when, after years, I find this on some even days, I will be proud of myself for standing and not surrendering on some odd days. As Fyodor Dostoyevsky writes in White Nights“There are letters and then there are letters and …”


~A

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